Escribó...
Escribo por necesidad, necesidad utópica. Necesito de alguna forma despejarme de mis pensamientos por mas impuros o sanos que sean, hay que eliminarlos, renovar la forma de pensar de tanto en tanto. La lluvia a eso ayuda, a limpiar, a renovar.
Escribo para sacarme las ganas, las ganas de ti. Esas que me dejaste cuando me hablaste desde lejos de aquí, cuando prometiste abrazos y cigarros baratos en el centro de la ciudad. No dejo de pensar en ti.
El ritmo de esa batería es el mismo de cuando caen los granizos en el campo, de cuando era feliz. De cuando predecía que sucedería sin pensar en el futuro, veía el presente viviendo en el pasado. Las flores me miraban y sentían envidia de mi felicidad, yo las miraba y sentía envidia de su libertad. Ese era por ejemplo un pasado sin ti. Hoy estas acá presente de alguna forma y no recuerdo cuando fue la última que no te vi...
De a poco perdí la experiencia y las ganas, la rutina me comió y me hizo perder mi sentido de donde están las cosas, que las ganas y la inspiración estaban a la mano y ya no lo veía, no lo sentía. Las cosas ya no eran mis, un idiota me las había quitado y básicamente ya no podía componer nada con eso, ningún acto creativo de precoz iniciativa podría salir de mi. El idiota no fue el que me lo quito, fui yo que le creí. Que me deje llevar por las luces adictivas de los tontos profesionales. Se me olvido como escribir, me patearon en el suelo con sus rutinas y aquí estoy tratando de volver a la vida, viendo si algo queda de lo que fui, de ese pasado que algo me dejo, ese pasado donde algo aprendí...algo.
Olvide las palabras y los significados que me dejaste, tú y tus amigas. Tú y tus mentiras, ya no se cómo calificarte, me robaron las palabras y los significados, no sé si decir que eras buena o no, la rutina me olvido de todo. Me cago en los que me negaron y me prohibieron y callaron, no son personas son fantasmas que viven en mi que nunca aprendieron que este no era su lugar, los adopte porque algo vi en ellos que se parecía a mí. No me hueveen mas por favor. No sé escribir y es culpa de ellos, ellos que viven en mí. La culpa es mía y todavía divago en escenarios ficticios que viven en mi mente. Todos viven oca pero ninguno lo acepta. No sé ni lo que digo ni lo que pienso, no sirvo para esto pero da lo mismo porque son ejercicios de aceptación, tengo que asumir que el yo que escribía no es el yo de ahora. Es otro Yo que cambio con el tiempo evoluciono? No lo sé, es otro y Uds. me dirán quien es. Este no soy Yo. Este no sabe escribir. Chócale, yo nunca sé lo que digo.
